Llega la noticia.
Volvemos a estar juntos.
Ante mí, la página en blanco,
Ante ella, un loco desesperado.
El tiempo se para expectante.
Hoy correrá sangre.
La tinta está cargada
El alma se ve con fuerzas
Y el mundo no es hoy rival para mí.
(Aún quedan 13 días por delante)
Caprichoso el destino,
Que vuelve a enfrentarse a mí.
De nuevo valorará mi trabajo,
Las letras de mi alma
Que buscan encontrarse
En este laberinto que es mi página en blanco.
Hoy me cansé de huir.
Demasiado tiempo escondiéndome del peligro
Evitando esta senda
Cogiendo la prosa por camino
Y abandonando la poesía a su suerte.
Hoy, volvemos a encontrarnos.
Apenas nos reconocemos.
La voz de mi alma está oxidada,
Mi musa, duerme a mi lado.
Tan solo hay tinta,
Mucha tinta…
Y poco tiempo.
13 días marcarán mi futuro.
Escribir o morir.
La página parece rellenarse.
La papelera recoge con suavidad
Los restos de mi inspiración.
No será fácil.
No cuento una historia
Siento una historia,
Pero la historia no me siente,
Me desprecia,
Y la página,
Cruel por avaricia,
Se pone de nuevo en blanco.
Los versos asustan a la rima,
La rima huye de los versos,
Y el pavor de las letras
Hace tambalear el poema.
Y sin poema
Se acabó el sueño.
La página sigue en blanco,
El blanco asusta al escritor
Y el escritor observa la muerte.
El final es más poético que el poema,
El verdugo, la mejor metáfora,
Pero la muerte…
Es tan real…
Y ya solo quedan 12 días.
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