El arte de escribir

Se me hace raro volver a la prosa que me vio nacer, después de andar por los caminos del verso, ese camino que otros muchos recorrieron, sin duda, mucho mejor que yo. Pero lo cierto es que los sentimientos no tienen forma, no es una verso, ni una estrofa, ni la oración que acaba formando un párrafo, son las musas que los crean, las ninfas que inspiran y reflejan a través de un ser, uno cualquiera de nosotros, que desvelan con maestria lo que las musas les susurran al oido. Sentir es vivir emociones, disfrutar de la vida con intensidad, escuchar el regocijo o la tristeza de ese corazón que siempre nos habla pero que no siempre somos capaces de escuchar. En definitiva, solo somos simples emisarios del arte, simples brazos ejecutores, de esa magia que plasma en el papel toda una historia, todo un susurro, todo un sentimiento...

Lágrimas

Lagrimas que hablan solas,
Lágrimas con la fuerza de mil versos,
Lágrimas que narran mil historias.
Lágrimas que lo cuentan todo
Y a la vez,
Guardan silencio.
Lágrimas del recuerdo,
Lágrimas que sufrieron y callaron
Porque alzar la voz era pecado,
Lágrimas que hoy hablan,
Lo que ayer callaron.
Lágrimas, guardianas de secretos
Que nunca revelarán.
Lágrimas que recuerdan un sendero
Que nunca se ha de volver a pisar.

Esclavos del silencio

Esclavo del presente,
Ese futuro anhelado
Que acabó traicionando a su pasado,
Que involucionó al ser humano,
Convirtiéndolo en un simple astado,
Fácil de torear,
Fácil de silenciar,
Por una tradición
Y unos consentidos,
Que con la violencia por capote
Y la muerte por montera,
Acallaron sus voces
Y enterraron sus versos
Pero ni el descabello pudo silenciar
Los gritos y las lágrimas
Que hablaban desde el recuerdo.

Sin sentido póstumo

Morir y dejar la vida a un lado
Morir para poder ser recordado,
Qué triste pensar,
Que has de irte para poder triunfar,
Qué triste saber,
Que en vida lo pudiste merecer,
Pero en este mundo sin sentido
Nadie sabe lo que tiene
Hasta que lo da por perdido.

Recuerdos de una lengua

Del latín nace una rosa
Que declina una lengua
Asesinada por el paso del tiempo,
Y desmembrada con virtuosismo
Para dar a luz
A las escuelas de idiomas
Que visitan nuestros hijos.

En el Grecomundo se esconden
Las propiedades de esa rosa
Y de ese latín
Que sacó todo el vocabulario
De aquel idioma de antaño
Que tacharon de clásico
Sin saber que lo clásico
Nunca pasa de moda.

Griego y Latín,
¿por qué son tan perseguidos?
¿por qué están ya erradicados?
Nadie conoce el motivo
Porque acusan sin saber
Siquiera su acusativo.